Balthus pamplemousse

Hésitations

2010-05-31T21:38:00.000+02:00

Elle est grande, blonde avec ces ombres très brunes parmi les longues tournures de cheveux et des sourcils bruns aussi assez fournis. Elle a une large bouche et je vois le volume liquide de sa poitrine qui bouge. Elle n'a pas vingt ans, peut-être vingt-cinq comme un soir de vernissage. Je vois cette fille belle et bien sûr je me dis que tout me serait plaisir. Pour la suite, tout me convient : toute vie à découvrir, quelques temps au moins m'est un roman. Et tout intérieur des organes, lâche ou ferme, m'est une humidité qui me disloque et me recompose. Je dis non quand je crois que nous édifions-bricolons. Et je vois que cela complique ou contrarie ces projets d'architecture. Alors parfois je me dis ou on me glisse à l'oreille que j'ai tort.

Elle pose ses bagages

2010-05-30T20:13:00.000+02:00

J'aime ce moment dans les trains qui sont plus haut que les avions où elles se lèvent sur la pointe des pieds et dénudent soudain tout son ventre, son dos et jusqu'à l'ombre de la raie dans le balancement large de la croupe afin de déposer son manteau dans le filet ou le coffre à bagages. Là elle a une ceinture de cuir brun avec les clous cuivre et des vergetures qui sillent de blanc le doré mat de la peau. Escarpin noir en pointe avec aiguilles.

Qui se touchent

2010-05-29T15:23:00.000+02:00

Aussi ras approche-t-on de l'intime, aussi hermétique reste le voile de verre qui nous sépare l'un de l'autre. Promener mon regard comme une camera de voyeur qui remonte les tissus et suit les contours sans jamais dépasser l'énigme des regards que par moment l'on interroge. Et puis cette main qui se tient dans un lieu confiné, comme indifférente, qui touche, serre un peu davantage, comme passe et repasse, appuie un peu, repart et revient, se repose un peu callé encore davantage, le beau visage noir fin et lisse. Elle regarde dehors. Le paysage blanc qui défile. Elle sourit.

Bad romance

2010-05-29T15:17:00.002+02:00

Troquet corréen. Je suis en retard. Le temps de voir le sms, je ne réponds pas. J'arrive. Qui se dévisage après des expatriations pendant qu'un serveur bloque un instant la porte pour finir d'encaisser. Les seins libres dans l'échancrures avec des dispositions aléatoires de beauté en grains sur les peaux que tu laisses nues. La commissure et la bouche qui se touchent furtivement, ratant la joue. Résumé des épisodes précédents, les yeux brouillés de rouge par à-coups, la coke et les amants. Ok. Je dis. Je vois. On mange des soupes, des brochettes et des poissons crus. Tu dis à propos de toi, après quelques années, finalement je crois que je suis un bon coup.

Chewing gum

2010-01-09T22:53:00.001+01:00

Petite bouche chinoise, petites mèches noires en épis, la langue qui pousse l'anus de bouche pour en sortir une bulle de chewing gum, fines lunettes de métal froid, tout est noir et la peau est blanche, à regarder d'un air narquois la tête contre la vitre et faire claquer ces petits gonflements de plastique. Qui passe une main sur la joue droite, se caresse et replace un désorde de cheveux d'Asie derrière l'oreille... Elle se moque, ses lèvres sont mouillées de cette humidité avec un peu de bave à la commissure qu'elle laisse couler. Elle se frotte un peu la bouche avec son iphone et déplace une écharpe turquoise. Elle mâchonne comme si elle parlait à la vitre. Elle aime laisser ses lèvres bailler un rien, ouvertes comme prêtes à gober. Quoi?

Appel

2008-04-06T12:53:00.001+02:00

L'appel. Je vois passer leur visage. L'appel de leur forme douce. Le soin qu'elles ont mis autour des yeux. Une perle à l'oreille et le cheveux très tirés en arrière façon palmier. Petit nez, petite fossette et cheveux blonds. Elle attend. Je redoute le plus souvent qu'elles se protègent bien plus qu'elles n'attendent. J'aime son cou qu'elle dégage et allonge en faisant mine de chercher du regard quelque chose au loin par derrière.

Place 76

2008-04-06T12:51:00.000+02:00

Elle a de grosses mammelles, de larges seins et les mailles très fines de son gilet avec un V trop ouvert sur cette belle mollesse qui pend. Les cheveux noirs relevés en chignon comme un oignon. Elle s'appelle Matilde.

2008-04-06T12:49:00.000+02:00

Elle a entre le pull court et la taille basse du jean son ventre qui proémine comme un oval qui portera les bébés et dont le nu mord sur le pubis dissimulé d'être épilé et pourtant indiquant de si près ainsi la vulve en pleine manifestation dans la rue contre la réforme des universités.

Aurélie du relais haut-marnais sur la A5

2008-04-06T12:47:00.000+02:00

Le fin trait horizontale de la bouche avec deux virgules en fossette aux commissures. Le bras nu de blonde avec un fin duvet blond et court qui exhibe la peau molle d'un peu de chaleur à ne pas cesser entre les cafés et un peu de vaisselle. Quelques mèches qui tombent. Assez grandes et avec des chaussures à talons plats. La nuit, qui à chaud, passe la serpillière sous les tables.

Svletana

2007-11-10T15:56:00.000+01:00

Elle se penche un peu et à chaque mouvement ils redessinent une petite variation molle de creux, de courbes, de bombements. Ils sont discrets et pourtant comme une petite masse encore très blanche, blonde et mobile dans la large échancrure noire qui les propose. Tout est longs, blonds, propres et doux. Du bleu dans les yeux et un anneau d'argent à l'index. Le téléphone à la main qui contient les sms.

La fille duB

2007-06-03T15:48:00.000+02:00

Elle me fixe quand je pousse la porte et elle dit bonjour pleine de confusion avec du rouge au joue. Elle dit je suis la fille de la duB. Elle a des ballerines avec des talons plats. Elle s'avance et sa jupe courte blanche avec liséré bleu laisse le nu blond de ses jambes lisse. Le dessin de sa culotte large marque sous la jupe où sa beauté pulpeuse promettrait un string. Le petit ringardisme de sa mère. Je pense à sa vulve rouge qui déborde un peu humide là d'un poil touffu et plus sombre qu'elle n'épile pas. Son visage, l'arrête assez droite du nez, le blanc dans les seins gonflés qu'elle propose. Elle baisse le regard comme de chercher à vérifier quelque chose qu'elle ne sait plus trop comment gérer après. L'age biologique qui promène ses écoulements pour la reproduction de l'espèce.

Clélie

2007-06-03T15:39:00.000+02:00

Clélie a passé 30 ans. Je la vois de dos, elle a gonflé de grandes boucles brunes dans ses cheveux. Son visage, je reconnais sa peau si fine et translucide quasi et très blanche. Je regarde longuement dans ses yeux pour reconnaître qui elle était. Je découvre un peu à mesure qu'elle dit cette fille dont je ne savais rien. Ce moment de ma vie où nous nous sommes croisés. Un déjeuner au Luxembourg avec du soleil où elle décrivait ses sodomies avec du nutella quand elle se laissait préparer par la langue. Loin. La séparation difficile de ses parents dès ses trois ans. Son départ à 18 ans. Cet amant plus vieux pendant 7 ans. Et maintenant. Elle dit, il y a quatre catégories : les juste mariés, pas la peine ; les juste divorsés avec un enfant, trop compliqué ; les céli-baiseurs, aucune envie de construire ; et les vieux mariés, juste pour un coup d'un soir, ça ne me fait pas jouir. L'horloge biologique. Elle a moins froid, défait son manteau, déroule son écharpe, elle à un fin tee-shirt comme avec un léger froncement en filigramme ; il y a dessous ses seins dans des balconnets noirs ou mauves en transparence. Il y a de si fines ridules auprès des yeux et aux commissures. Elle parle des jardins. Elle voudrait construire. Elle a dit non pour partir en Indes avec une proposition... Je regarde dans ses yeux à mesure qu'elle dit des choses. Essayer encore doucement de sombrer jusqu'à toucher avec les mains un peu de vérité soudain comme de l'autre côté de tout.

La nouvelle maîtresse de D.

2007-06-03T15:29:00.000+02:00

Je ne les connais pas. On me dispose au côté de l'un et en face de l'autre. Chaude après-midi sur le vieux quartier. Elle défait une veste qui propose au beau milieu d'une légère robe blanche un petit débordement de mollesse qui bouge. Comme une chair d'appartement pâle de fragilité et de nudité veinée de bleu et que tout mouvement remue. Un visage comme depuis toujours vulnérable, doux, avec un peu des choses qui tombent. Les cheveux très noirs, les yeux en contraste avec le lait un peu humide de ses mamelles dès qu'elle tend le bras pour une carafe ou passer un pain en mie. Elle expose quelque chose de las est comme disponible. Le dos abandonné au dossier d'une banquette de velours épais et les jambes disjointes et ouvertes, les bras un peu ballant sur la table. Elle parle, et l'on comprend que toute cette pulpe exposée et vulnérable est protégée par une voix qui s'excuse et déroule avec maîtrise des explications sur l'épaisseur du monde.

Wendy, Belltown Billiards

2007-05-06T15:01:00.000+02:00

Rap, grands blacks et teenageuses en grappe. Move your feet, I like your shoes, what's your name. Les trois ados qui chantent tous les textes, la brune au diamant qui remonte sans cesse son bustier que ses petites aréoles ne parviennent à retenir. Prendre le rythme avec le rapper au sweet blanc. Le son monte, la DJ hurle et saccade les vinyls. Une black blonde qui me serre bourré avec les seins humide. Une petite qui vient se glisser entre le rapper et moi. Sms de Zanoon et Lailha. Une jeune blonde qui secoue ses seins et se touche les pieds le cul à l'air qui exhibe son string blanc. You're the only suit on the floor. Des asiatiques qui me prennent en photo avec la thaï aux seins qui sortent. Elle vire tout le monde avec sa copine blonde de deux mètres qui s'ajuste à notre rythme. Elle s'appelle Wendy. Elle est comme intimidé, elle a le sourire qui ne se retient pas comme quand on est dans l'inespéré. Sa robe noire fendue partout avec sa peau moite par bande qui ondule.

Je dîne avec Valentine

2007-04-01T10:41:00.001+02:00

Tu t’assoies sur mes cuisses et je sens soudain la chaleur humide des tiennes qui se moulent à moi. Tu t’es habillée en dame, tu as mis des bas un peu chair et synthétiques, tes talons aiguilles et cette robe noire qui me laisse tes épaules et des seins que j’enrobe. Un photographe de point de vue et images du monde nous cadre. Tu es pailletée. Au Crillon, tu t’affales sur la lourde banquette pourpre avec ton thé avec du vert et ton champagne. Tu dévores les scones et les petits tramezzinis. Dans ton jean, les jambes béantes, ce chemisier blanc façon dentelles vieillotes qui montre ton soutien gorge et tes seins derrière. Tes bras son nus avec un peu de mollesses depuis que tu essaies d’arrêter de fumer.

Je déjeune avec Valentine

2007-04-01T10:41:00.000+02:00

Elle dit je suis inculte mais quelque fois ça me gène. Deux fois elle a été dans un musée, mais c'était vraiment trop dur. Elle a aimé parler avec un surfer sur la plage de Bali. Elle se souvient d'un prof de français qui leur lisait l'Etranger.

Singapore airline

2007-04-01T10:39:00.000+02:00

Blonde, léger accent peut-être scandinave, gilet turquoise, cheveux courts à la nuque, djean et la fine culotte noire quand elle se lève et qu'elle me présente, les yeux également turquoise et la bouche un peu lipue à la scarlett johansson. Alors je regarde le Black dahlia. Elle passe doucement sa main droite entre ses jambes et l'y dépose tandis que la gauche appuie légèrement l'oreiller par dessus entre ses cuisses ou par moment elle remonte cette main gauche qui caresse alternativement son cou, sa joue, le lobe doux de son oreille ou même son menton et son visage. Sa main droite ne bouge pas. Elle appuie la main dans l'épaisseur rude de la couture du djean. Peut-être qu'elle pleure maintenant et du dos de l'index elle étale des larmes autour de ses yeux rouges.

Valentine, Bruxelles

2007-04-01T10:36:00.000+02:00

La journée se passe. Il y a un buffet. Tu te sers un peu de bourgogne rouge. La conversation se nourrit. Je vois la peau qui s'épaissit. Tu as chaud. Retires un pull, juste cette dentelle blanche sur un tee-shirt, je vois tes seins, un peu plus gras, comme ta bouche, tes joues bien rosies. Tes bras longs et nus avec de discrets encorbellements de tâches de rousseurs. C'est très ouvert le cou, la gorge, l'échancrure. Tes cheveux chatains courts très tirés, plaqués au fer avec des petites mèches assez en bataille à mesure que la journée avance. Il y a Inge qui passe et repasse avec ses talons aiguilles sur le parquet.

Leilah de Montfermeil

2007-04-01T10:21:00.000+02:00

Nez fin et en busque. Les lèvres mauves. Les yeux si noirs, les cheveux relevés et un peu par mèches de fatigue, les sourcils. Ces longs manteaux matelassés et sans forme tombant bas. Jean et talons trop larges mais hauts. Une bague un peu massive et en cuivre avec un motif géométrique sur le majeur. Seule, la tête contre la vitre dans ce wagon de RER. Les cerisiers étaient fleurs ce jour de janvier dans les cloîtres de Cambridge. Je me souviens d’une musique sourde et continue ce mois de convalescence dans la médina de Meknès. Belle.

La garagiste

2007-03-31T20:46:00.000+02:00

Elle s'approche, se penche et me dit son nom. Ses cheveux noirs avec pour la fête des mèches bleues et argent. Je vois derrière ses yeux bleus d'eau très pâle. Elle se penche pour faire la bise et je sens sa bouche humide qui se mouille à la mienne par mégarde. Elle dit rien et me sourit. Sa robe noire et une forme de boa rose. Ses bras nus. Un moment elle se penche trop pour couper ou servir une coupe. Je vois sa peau si lisse, si blanche et comme totalement épilée. Comme une apparition.

Valentine

2007-01-07T17:35:00.000+01:00

Elle a de petits seins approximatifs. Elle est brune et grande. Quand mon regard les croise, ils ont de petits groupes irréguliers de tâches de rousseur et quelques grains de beauté sur ce qui bouge. Elle passe la journée avec son ventre qui vient me poser des questions, je relève le nez et elle tire pour abaisser son pull court qui met nu son nombril et sa peau douce. Il y a ces petits poils à ses avant-bras et elle dit tcho quand elle s'en va.

Lina, Riga

2007-01-07T17:34:00.001+01:00

Elle se baisse pour attacher ses chaussures avant de plonger dans le souffleur de vol. Son dos est nu et ce voil noir prfaitement transparent en guise de culotte avec cette profonde raie d'ombre soudain exhibée. Sa peau blanche plus tard dans le bar panoramique d'un grand hotel dominant les jardins, les statues martiales et la vieille ville. Des cognacs ont remplacé les balsams. Longs cheveux noirs et yeux verts d'eau. Qui me réexplique la vie balte.

Marie à la main mouillée

2007-01-07T17:34:00.000+01:00

Elle me dit bonjour, Marie, elle me tend la main, elle a un peu de rouge et la mousse invisible de la lèvre sous le nez qui brille un peu. J'aime les grandes blondes douces et molles. Sa main est mouillée. Ferme dans le geste, molle dans les gras et trempée de sueur. Cette sensation me saisit. Je vois ses yeux. J'ai l'impression de serrer sa nudité, que ma main est dans sa vulve ou qu'elle se caresse fort devant moi juste avant de jouir. Nous montons un petit escalier vers l'étage. Toute sa mouillure dans ma main que je retiens. Il y a là six personnes. Elle souffle un peu. Elle s'étire, longuement, bombant ses seins lourds comme avec effronterie. Elle ne cesse comme devenu un réflexe de sucer ou de mordiller... un doigt, sa lèvre, un stylet. Comme encombrée de cette puissance animale que faute de l'avoir su retenir, elle exhibe comme une marée d'équinoxe.

Clelia, quelques années après

2007-01-07T17:32:00.001+01:00

C'est l'émotion, presque comme une petite euphorie, comme une nudité téléphonique, un naturel dans cet échange plus de dix ans après l'avoir laissée au Bario. De l'administration des arts modernes à son histoire. Puis jardinière. Je t'imagine mouillée avec de la terre plein les doigts. Soudain un mail de toi. Puis trois. Puis ton nom sur l'écran du portable. Comment te revoir après? Elle me raconte sa vie ces dix dernières années avec une pluie lourde sur la A86 de nuit et le dernier disque de Vincent Delerm en boucle. Je revois son nom. Elle a attendu quatre jours. Je suis dans ma chambre 512 à Chateau Margaux. Tu me parles. Je ne sais pas vraiment ce que tu souhaites. Tu me parles d'entretien.

Eugenia, Viedma

2007-01-07T17:32:00.000+01:00

Je sens l'épaule douce qui se calle. Elle s'assoupit dans son plaid blanc. Arrivée il y a quelques jours. Les cheveux et les sourcils très noirs. La bouche très fine et très rouge qui sourit. L'accent assez chaud. Le regard noir et qui brille sous la pleine lune. Les grands parcs et jardins dans l'ombre des bassins et des balustres.

Aniela, Beograd

2007-01-07T17:31:00.000+01:00

Elle dit comment elle a échappé avec les livres et l'école. Les morts et blessés saturant les hopitaux sous les yeux de son grand-père et occultés par l'ouest. Tout le blond doux de la peau et le bleu qui se pose avec bienveillance et attachement. Derrière un fin rectangle de métal. Qui veut de la chaleur. La Méditerranée. L'année de trop dans l'Algarve.

Arlanda

2006-09-09T17:58:00.000+02:00

Grain de beauté sur la commissure droite de la joue. Chaîne d'or à la cheville et long ring à l'oreille. Petite croix d'or qui pend entre les seins petits dans une échancrure. Leur bombement nu, blanc, avec un peu de couleur, de fines marbrures et la transparence des veines jusqu’à l'ombre de la naissance très rouge de l'aréole. Blonde presque blanc avec une raie nette et des mèches droites et des yeux turquoise.

Kristina à la flûte traversière

2006-09-04T20:18:00.000+02:00

Elle dit je parle aussi un peu le Français. Elles jouent Bach et Petterson dans un duet flûte et harpe. On s'est replié dans un des salons à cause de la chaleur sous les vieux chênes du parc. Kerstin à allumer des bougies dans les lanternes de l'escalier et les salons. Elle a une robe en foureau de satin noir. Elle est moullée au plus prêt. On ne voit pas de culotte et elle a les seins nus serrés sous le tissu avec juste les deux pointes qui percent de son buste plat. Il y a trop de chaleur qui mouille, de ses aisselles lissées puis le long du dos, jusqu’au ventre qui s’essouffle un peu. Son visage blond qui lentement ruisselle, le nez coule, elle s'essuie de son bras nu qu'elle remonte du biceps au poignet avec un bruit de petite flaque et de reniflement. La naissance des cheveux se plaque d'humidité. Elle ondule de vigueur avec son fin tube traversière à la bouche qui s'encorbelle de sueur. Comme de grosses gouttes chaudes à la commissure avec un goût de sel et d’amollissement.

L'île

2006-05-20T20:43:00.000+02:00

Une composition de terrasses, des patios, de bassins turquoises dominant un angle de crique sur cet orient de la Méditerranée. Des torches, des flambeaux et les hommes en blanc occupés à chasser les fourmis qui se rapprochent de l'enfilade des nappes blanches, hautes housses nouées aux chaises... A un moment une longue vedette approche de la crique. Le DJ pousse fort le son et part de la mer un feu d'artifices. Tard dans la nuit sur les longues planches de bois je regarde et danse avec K de Finlande et B d'Allemagne. S de Bulgarie enlève la veste avec M de Jordanie avec la belle mollesse de leur ventre humide de la chaleur de la nuit. Je dense avec S. R qui vient d'Indes me dit des choses et danse comme par bonds autour d'Elle. Je la vois. Je ne change rien mais je croise son regard, elle a un sourire comme ceux un peu euphorique qu'on ne contient pas. Elle s'approche, alors j'enrobe ma main sur la peau nue et chaude de sa hanche. Can't take my eyes off of you. Je la caresse, la calle sous la ceinture basse et elle se sert un peu. Elle a ses éclats d'euphorie. Elle me dit oui dans le centre de Londres. Elle se moule un peu davantage comme pour se retenir par peur de l'équilibre perdu. Elle me parle très doucement, comme abandonnée, pas remise que nous y parvenions. Les longs cheveux bruns par mèches qui se défont. Peut-être un chemisier gris ouvert sur la peau douce et le remuement à peine des petits seins. Tout s'enchaîne dans la nuit chaude. Nos avions qui repartent. Je ne sais pas son nom.

Blonde

2006-05-06T16:49:00.000+02:00

Elle se penche un peu et à chaque mouvement, ils redessinent une petite variation molle de creux, de courbes, de bombements. Ils sont discrets et pourtant comme une petite masse encore très blanche, blonde et mobile dans la large échancrure noire qui les propose. Tout est longs, propres et doux. Les cheveux, les doigts et les petits seins liquides. Du bleu dans les yeux et un anneau d’argent à l’index. Le téléphone à la main qui contient les sms. Une flaque d’aréole laiteuse qu’on imagine. Des seins d’eau à peine sortis de la douche et callés dans rien. A même le tissu nu. Des arbres, des feuilles, des îles et le fleuve qui longe la voie ferrée agitent doucement du lait pour plus tard. La bouche à peine rose, humide et qui a le sourire du ventre apaisé.

Sift

2006-02-25T22:46:00.000+01:00

Je vois que Sift ne m’écoute pas et qu’elle s’ennuie. Je le vois comme s’il elle surveillait davantage l’ombre de ces cils qu’elle bouge avec une boucle qu’elle a brune et qu’elle tord méchamment dans ses doigts. Sift écoute ou n’écoute pas. Sift s’occupe d’elle-même. Sift n’en pense pas moins. Elle a de la mou un peu molle de bouche et s’occupe à se mordre la lèvre comme pour un air de Nouvelle Vague. Elle fait mine un peu aussi dans l’ennui de s’étirer. Se tendre. Bomber un peu le torse sous son tee-shirt fin avec le rugueux brun-rouge de ses seins que j’ignore. Sift à les seins pointus et la voix grave. Elle sent le propre et fait des choses avec sa main vers sa cuisse que je ne vois pas. Je ne croise jamais Sift quand elle prend le bus. Elle fait des mots sur les mails avec beaucoup de K. Parfois elle raconte des petites choses interdites et parfois elle ne raconte pas. Elle aime bien faire des choses avec sa bouche. Par exemple avec ses deux lèvres et les filtres des cigarettes.

Botanique

2006-01-21T20:00:00.000+01:00

J'ai croisé un groupe de jeunes filles avec des croupes larges et le bonnet de laine enfoncé sur les yeux.

Aéroport de Ljubljana

2005-12-17T15:03:00.000+01:00

Je regarde passer les passagers pour les avions du matin. C'est à dire les passagères. A l'heure où les boutiques d'aéroport ont encore le rideau baissé. Il y a les hotesses et les commandants. Qui regarde par le hublot. Cheveux courts, roux et par mèches qui avancent en pates vers les yeux. Une peau si douce, si lisse, si blanche. Quasi translucide et qui n'en finit pas de se mordre la lèvre comme pour faire plus rouge. Qui suce le bijou gros qui pend à son cou et machouille la lanière cuire. Comme si elle se caressait la lèvre supérieure avec la pierre et le rebord extérieur de la bouche avec l'index. Elle boît dans une petite bouteille de coca pas light. Il y a une fille avec sous la fourrure un tee-shirt rouge qui attend dans un escalier avec une valise à la main. La queue de cheval haute, qui dégage la nuque et les oreilles, qui lit un manuscrit cyrillique. Une autre avec un format partition, Claudel-Honegger," Jeanne d'Arc". Petits avions Canadair sur la neige et le filet turquoise et argent d’un iris Balte. Elle s’appelle Lina.

Des filles passent et je ne les aborde pas

2005-11-06T01:27:00.000+01:00

Je guette et surprends les regards discrets des matteurs. Très vite se séparent deux mondes : les regards qui manquent et ceux qui gouttent. Je préfère le désir comme surabondance plutôt que le désir comme manque. Mais j'aimerais donner les ruses pour inverser le second. Elle prend le train avec son vélo et des palmes sur le porte bagage. Elle a son jogging collé gris perle et un string qui cisaille bien un V dans le doux des fesses, un tee-shirt H&M sur des gros seins dans un soutien gorge sport et des lunettes de soleil sous sa casquette. Plus loin. Elle louche un peu. Un visage ingrat, le nez un peu gros, la peau pas très nette dont on détecte les petits reliefs discontinus. Mais elle n'a pas de soutien gorge et un chemisier fendu jusqu'au nombril noué derrière le cou. Le textile noir qui écrase et exhibe ses seins qu'elle a lourds, massifs, fermes, jeunes. Je relève la tête et je la vois dans un roman-prada. Dans un livre, elle écrit “c’est effrayant ce que les hommes viennent vite” et je suis là sur le quai à ne pas trop savoir où donner de la tête. Tout me plaît et ce moment en suspension me convient aussi.

Je pique des désirs comme des papillons morts

2005-10-22T10:01:00.000+02:00

Elle est de dos. Il y a le bel oval opale des ongles dans une lumière du matin. Les longs doigts blancs et fins. La main posée, comme un peu recroquevillée. L'autre sur la joue, avec un doigt qui bouge comme machinalement sur la douceur de la joue. L'agilité des doigts qu'elle pose sur le ventre. Un peu de mollesse dans les phalanges qui s'effilent. Puis qui replace lentement les cheveux sur son visage. Je découvre son visage qui me convient, mais je pense à son ventre qui est blanc et j'y devine de petites pilosités qui se torsadent et ne dissimulent rien. Je ne fouille rien. Je m'émerveille de ce qui me tombe sous le regard. Je redoute les intrusions. Je ne suis qu'une pellicule photo-sensible. De gros seins avec de la sueur et un string de vieille dentelles roses. Une autre brune avec le mauve du string sous le blanc du pantalon. Celle avec de petits seins plein de coups de soleil dans son chemisier jaune qui baille avec du blanc et des mous de têtons. Elle a un petit ventre. Elles ont toutes un petit ventre qui proémine. Comme si c'était la mode. Elle a les pieds nus dans des sandales noires avec les ongles des pieds d'un blanc nacré qui brille. Il y a une semelle rose et une autre turquoise. On voit les traces blanches des bretelles d'un soutien-gorge qu'elle n'a plus dans le rouge du cou. S’y dépose ce que je retiens. Parfois, juste un peu de fripure de peau nue sur un coude.

Kirghize bar

2005-10-06T18:58:00.000+02:00

Les stars ferry pour Tsim-Sha-Tsui. Elle fait parfois deux ballets par jour. Arrive d'Australie, repart pour le Japon. Vingt ans, elle veut des photos d'elle. Il y a quatre ans, un seul mois pour apprendre le français et rejoindre les ballets de l'opéra. Elle prend un capuccino frappé et des chips. Les cheveux si blonds tirés en arrière pour le bel oval du front blanc. Elle prend des poses, son frère en Sibérie, son père resté à Bichkek. Prend les fleurs dans les vases et ferme à demi les yeux. Elle suit la nuit dans les arrêtes de lumière sur Hong Kong. Le Musée d'art moderne. S'engloutir dans les hauts plafonds du Peninsula près des palmiers et de l'orchestre. Qui recommence par le début. Je suis née à Bichkek. Les bars de Moscou et les Hotels de Monte-Carlo. Elle dit je ne sens plus mon corps. Depuis que j'ai dix ans. Son petit pull court en crochets avec ses seins derrière et son ventre lisse et d'opale. Elle sourit. Ecrit son nom en kirghize et le reste. Elle déroule son histoire. Soirée de relâche pour la troupe. Je renonce à Temple street. Les Rolls et les Bentley continuent l'encombrement des baies du Peninsula. Elle dit Prada ou Versace devant les vitrines avant de reprendre la direction d'un hotel.

Allyson Valley

2005-10-06T07:52:00.000+02:00

Nous avons pris une loge au Happy Valley. Elle parie sur les casaques roses. Elle danse et son ventre brun est fripé de petits replis de mollesses. Puis elle s’appelle Allyson. Elle me dit au bar demain et me passe un mot avec : chambre 2722. Les jupes toujours un peu plus courte avec des petits reliefs comme une marqueterie d’infimes cratères le long de la cuisse qui remonte jusqu’aux ombres. Il fait 32°. Il faudrait être à la piscine ou à la porte rouge du marché des jades. Elle aime la France et elle a mis avant le départ ce string mauve sous un pantalon blanc. Je regarde les bras si lisse. L’absence quasi complète de poils. Elle me dit Lan Kwaï Fong à 10h, ce sera plus simple. Je regarde l’eau, les montagnes couvertes de forêt opaque et les buildings comme percés dans la jungle. Elle me dit New York Lower East. Je prends le star ferry pour Peninsula. Les taxis sont rouges. Elle a mit son maillot de bain rose. Nous descendons à la piscine parmi les palmiers qui bougent à peine dans un vent chaud.

Erika Edmonsson

2005-09-25T23:36:00.000+02:00

Elle dit j'aime cette photo. Un soldat de l'après guerre le regard en contre-plongé sous la culotte d'une danseuse. Elle tire, avec de fines rougeurs sur le cou et les seins, sur son pull pour mal cacher son ventre blanc. Le beau blanc mou laissé intact par l'été. Elle a une petite incisive qui en chevauche une autre et elle a mal à une dent de sagesse alors elle prend des pâtes. Elle dit j’aime travailler avec mes mains. Ah ? Non euh j’aime travailler le bois. Enfin, la décoration. Elle habite sur une plage de la mer du Nord.

Sarabande

2005-09-24T21:28:00.000+02:00

Dans des trains vides trop tôt le matin. Petite, tee-shirt léopard avec du rose moulé à son buste étroit, large croupe dans un pantalon treilli à poches et baskets fines en daim beige. Elle a les cheveux très blonds plaqués au cou et qui s'évasent ensuite. Les yeux bleus d'eau, un léger mouchetage de tâches de rousseurs aux pomettes. Pourquoi suis-je capable de me dire que j'en sais assez pour que cela me convienne ?
La littérature et la conversation n'y changent quasi rien. Savoir que je ne suis jamais désenchanté de ces initiatives. La durée simplement qui varie. Quelle durée avec les scènes et sarabandes de Ingmar Bergman ?

A une passante

2005-09-21T23:52:00.000+02:00

J'aime l'humour et la répartie des filles des guichets, des cafés et des bars. Parler à des inconnus est mon bonheur. Ici et ailleurs. Le moment avide de la découverte. Tout est bien au début. C'est un roman entier en quelques phrases. J'aime l'avalanche d'images à chaque indice que je détecte. D'où elle vient ? son prénom ? sa manière de me retenir ou de me détourner ? des choses intimes qu'elle dit très vite. Il n'y en a pas pour lesquelles d'emblée du désir et de l'excitation ne m'habite. Quand je suis un peu dégagé : toute m'inspire. Les infatués d'excéption et les solitaires un peu abandonnées. Celle qui ne sait pas trop dire qui elle est et celle qui a couvert son monde de phrases et d'explications. Si la conversation a pris, quand la conversation a pris, j'ai très vite l'impression que toute une vie est possible. Une encore, toutes les vies. Et puis il faut que j'y aille et je n'ai pris aucun téléphone et nous ne nous reverrons jamais. J'ai simplement aimé absolument cet unique moment du contact un peu particulier, comme l'éléctrisation de la rencontre. Comme un commentaire d'une inconnue sur un blog.

A quoi tu penses ?

2005-09-17T13:20:00.000+02:00

Elle a un string bleu sous un fin pantalon de lin blanc. Très vite il se tirebouchonne dans la raie. Le string, oui, mais surtout le pantalon qui expose ainsi les deux rondeurs distinctement isolées. J'ai du temps. Je remonte le tee-shirt vert pour suivre le léger creu et pli que marquerait un soutien-gorge... Rien. Il y a des globes et des mollesses que la chaleur gonfle. Elle se retourne soudain et me pose une question. De celles qui sans cesse me demandent : mais à quoi tu penses ?

Stoïcisme

2005-09-14T23:14:00.000+02:00

Toute peau m'enchante. Je vois bien cette biologie en moi qui s'éveille à la vue de la peau que des vêtements découvrent. Bien sûr tout ne prend pas. Mais entre des fermetés un peu pleines et le dessin adéquat des traits, constamment des passantes m'accaparent. Rien. Je ne peux rien prétendre de nos éventuelles affinités. C’est je l’accorde un peu brutal. Mais le rêve est amorcé. C'est à dire mon corps y reconnait un organe, au milieu pourtant de tant d'autres, un peu ingras même, que mon désir déifie et qui n'est autre qu'un trou apparaissant sous une forme de fente aux contours parfois nets et sans particularités. Simplement fade. Pourrait-on croire. Et le plus souvent mal découpé, comme une sorte de bricollage de peau, de petites lèvres, assez baclé. C'est donc pour ça, sans cesse au fil de ma journée, que je bande. Que mon corps, qui se sert de moi et de mes encorbellements de phrases, pour le simple renouvellement de l'espèce, ne m'incite à aucune résistance. Pire, je m'en enchante et ne me sens aucune velléïté de rebéllion contre cette ruse qui me possède. Je m'abandonne consentant à cette mécanique de prolifération du monde.

Harry Potter

2005-09-13T03:43:00.000+02:00

Une fille un peu grasse, en première, exhibant le dernier Harry Potter, bronzé, djean court et chemisier indien étroit, safran avec des broderies, des paillettes et des miroirs fins, fendu et serré sur ces deux seins petits presqu'un peu moins bombés que son rebond de ventre. Les sourcils velus et une petite ombre au-dessus d'une lèvre épaisse et violette? Dix plis un peu marron à l'aisselle grasse. Entièrement bronzé d'un séjour dans une villa du Sud. Un blond un peu chatain et les yeux noisette. Le bronzage uniforme sur la peau ferme et pleine. Le nez un peu gros, une chaînette d'argent et aucune bague. Un chouchou de couleur tirbouchonné dans des cheveux redressés en queue courte comme en épis. Qui passe son temps à ne tourner aucune page de son roman et à observer entre ses seins. Par moment ça baille sur un gros bout d'aréole marron et drue. Elle soupire, s'étire sur une grande bouche rose et mauve un peu clair avec des filets de salive et des dents sans accident.

Aisselles

2005-09-11T23:24:00.000+02:00

J'aime quand elle lève les bras et met ses mains dans les cheveux. Elle ouvre et expose les aisselles avec leur douce bosselure devenue nue des épilations avec de l'humide un peu comme un reste de vêtement sur cette fragilité souvent offerte. Elle se boirait bien une tisane. Elle a les yeux d'un vert si blanc et les cheveux dans un désordre longs, bruns et en torsades. Elle a le débardeur fuschias avec des bretelles noir de soutien-gorge et son djean. Elle a la ceinture noir avec des clous et des bandes roses sur ses pumas. Des lamelles de nacre ocre au poignet et des boucles orientals comme un soleil compliqué de métal et d’arabesques avec une pierre ambrée au milieu. Elle défait patiemment l'étiquette de sa bouteille d'eau en observant son reflet dans la vitre. Un petit brillant en haut à droite à la commissure de la bouche. Il est si tard.

Prunelles vertes

2005-08-12T22:45:00.000+02:00

Le nez au vent je déambule. Soudain je la découvre. Il me faut un petit temps pour la reconnaître. C'est le 12 août et ses jambes sont bronzées comme sur aucun blog. Je vois bouger ses seins dans les échancrures de son débardeur. Aujourd'hui il fait chaud et elle a risqué les seins libres. J'aime cette allure délibérée. Son jupon qui balance sur ses petits déhanchements, droite, gauche, droite, gauche. Elle ne me voit pas, mais je devine qu'elle ne rate pas les regards qu'elle allume : ce jeune type dans sa voiture, ce monsieur et sa fille en bonbon, trois jeunes loups derrière cette vitrine... Alors la jupe qui volette, le bassin qui bouge, les bouts des seins durcis un peu sous le débardeur et ces prunelles si vertes. Cette chaleur et ce pas vif qui met du moelleux à la peau. Je la vois bien qui offre un peu, laisse saisir... Elle est à nous pour une envie qui lui a prise aujourd'hui parce qu'il fait si beau. Un moment, puis disparaît, comme une apparition et affairée pour aller où... Elle sourit comme d'un mauvais coup. Ce qu'elle ne sait pas c'est que je suis le gynéco... et que je risque d'arriver en retard à ma prochaine consultation où elle a ce rendez-vous pour sa mycose après la pharmacie.

Les oeuvres d'art

2005-07-26T23:14:00.000+02:00

Je suis plus souvent dans les rues et les aéroports que dans les musées. Je regarde les petits reliefs d'huile sur les toiles avec des beaux cadres chargés de doré. Je regarde toutes les peaux que je croise qui me renvoient à celles dont je me grise. Il y a des livres et des installations mais je finis plus souvent à la terrasse d'un café. Il y a des films, des opéras et des filles dans les rues et sur les blogs. Je ne m'en lasse pas. Assis sur les banquettes de moleskine rouge, je regarde passer les visiteuses. Je regare ce qu'elles découvrent quand elles se penchent comme absorbées par un détail. Et moi par un autre. Le plus souvent, je n'ai le temps de rien et tout s'estompe. Parfois j'échange quelques mots. Je réponds. Ça devient autre chose. Au départ je ne connais personne et des anatomies. Parfois cela se complique, et je n'ai plus le temps de profiter du paysage.

Strings noirs sous les lins blancs

2005-07-12T23:15:00.000+02:00

J'aime les filles qui portent avec leur pantalon et leur jupe légère de lin blanc des strings foncés. J'aime voir dancer le blanc des fesses, plus que sur les plages où je ne choisis plus que des pays ignorés aux rives et aux plages moins accessibles. J'aime les filles dont les arabesques d'un tatouage au bas du dos ou au haut d'un sein invite, pour en suivre le trait, à plonger et recomposer ce qui se dérobe. J'aime les filles dont du ventre nu, chaque jour un peu plus découvert avec la chaleur, proémine et livre une petite masse lisse et mollement grasse ouverte sur l'infini diversité des noeuds d’un nombril. J'aime les filles dont le décrochement de la hanche se dégage soudain nu indiquant toute l'ampleur des croupes. J'aime voir marcher les filles et tout ce qui bouge en elle. Et plus ça bouge, plus j'aime regarder les filles, les cheveux et toutes les petites opulences. J'aime les pieds nus des filles dégagés de leurs lanières et les petites ficelles, chaînettes, hénné ou les couleurs de plastique sur l'arrondi soigné des ongles. J'aime démasquer les écarts de couleur entre les peaux brunis et les plis dissimulés au soleil. Les peaux blanches veinées de bleu qui apparaissent comme par effraction et qui très vite se replient. J'aime le sourire des filles, de leur bouche avec du brillant, quand je leur parle plus tard le soir et qu'elles me touchent pour se faire entendre dans tout ce bruit et après quelques balthus-pamplemousse.

JR East, ligne Saikyo, Tokyo

2005-07-06T20:09:00.000+02:00

Je ne bouge pas. Je ne connais pas les gens. Ailleurs, le temps qu'il me faut pour leur prendre la main, jouer avec leurs doigts, tout le reste. Et là, comme si elle s'appuyait. Je sens la hanche qui se pose et s'appuie contre moi. Tout son bras dans mon dos qui bouge. On ne se connaîtra jamais et quelques minutes son corps qui se calle dans le mien. Les bras nus. C'est soudain sa peau, douce et moite qui s'ajuste à la mienne. Je redoute ces contacts, ne rien forcer, je m'écarte un peu, mais elle se laisse aller. Fatigue? indifférence? Une japonaise me touche sans retenue. Comme si nous nous connaissions. Comme si nous étions si proches. Comme si tout cela était familier. Je me concentre sur ces seuls contacts que je goutte. Cette petite déflagration des contacts, des caresses, des pressions des peaux nues. Je lis qu'il y a des Japonais qui se nourrissent de ces vols. Je ne prends jamais rien qu'on ne me donne. La peau un peu chaude qui brille. Le simple goût de ce qu'on n'a pas déjà goutté. Se toucher tant et s'ignorer autant.

Maison blanche

2005-07-03T08:16:00.000+02:00

Parfois je suis vide. Le monde s'inverse. Mon regard ne porte plus vers ce qui bouge ou brille. Il se protège. Je redoute les initiatives, une question, un regard. J’évite les contacts. L'impression qu'il me faut un répis. Que j’épuise ce qui me comble ou m’accapare pour quelques semaines. Que je refabrique du liquide blanc dans ma tête. Devenu saturé et vulnérable. Des rencontres comme de petites agressions que je m'efforce de ne pas provoquer quand c'est à nouveau mon regard qui déborde. Le seuil de mélanges et de petits arrangements où ma peau sature. Le temps que ça revienne. Ceux pour lesquels ça ne revient plus. Le bon rythme. Le jour où cela cède. La régulation de mon regard. Les moments où je ne vois rien. Les moments où je vois tout. L'irrigation de moi-même qui fait certaines heures qu'un détail de peau m'émeut, et qu'à d'autres, une générosité qui s'offre la nuit à la White room me rebute. Intermittence dont je ne retiens que les balthus pamplemousse.

Pourquoi je déjeune avec Erika Edmonsson ?

2005-07-01T23:47:00.000+02:00

Très vite je me dis pourquoi est-ce que, elle, je lui propose et pas à tous ceux que je cotoie ? Question rhétorique : le désir du visage de Erika Edmonsson et de tout Erika Edmonsson. Vite je me dis : pourquoi faire cela puisque je ne vais pas baiser avec Erika Edmonsson ? Toujours d'abord l'évidence que le désir sans sa fin (baiser), c'est assez inutile. Je pense comme ça. Et puis, je me raisonne. J'aime trop le désir pour ne pas tout prendre ce qu'il me donne et savourer déjà les découpes qu'il expose. Les instants souvent discontinus sans projet ni lendemain qu'il détache. Je vais apprendre qui elle est, ce qu'elle aime, d'où elle vient, et puis des choses plus intimes qu'elle dira avec une confusion où elle se découvrira avec retenue et abandon. Il y a un moment où l'on se dira des choses très vrais, très sincères. Presqu'au fond de ce qu'on ne dit plus, ou rarement, qu'on en est presque venu à ignorer ou même peut-être qu'on n'avait jamais su. Mais on ne se touchera pas. Pas la peine d'ajouter encore des noeuds dans du désordre. Pas un pas de plus. Ça n'aura plus lieu, cette plaie de vulnérabilité se refermera. On n'oubliera rien mais on n'y reviendra pas. Une petite gène quand on se recroisera (davantage que si l'on avait poussé jusqu'au terme), et puis cela peu à peu s'estompera aussi. La magie abyssale des premières rencontres.

Femmes d'affaires

2005-06-27T09:26:00.000+02:00

Dans des salons classe affaire, elles ont des tenus avec des coupes étranges, des tailleurs, des chemisiers. Avec les chaleurs dehors je vois des seins mous mal arrangés dans des lingeries parfois un peu ingrates. J'aime leurs imperfections inconsciemment exhibées. Les formes étranges, les petites poires, ceux qui se sont amolli un peu bas, des secouements de petits moignons ou le monticule d'un sein réduit à une aréole très large avec un bombement. Les seins réguliers m'ennuient. Je vois ceux qui s'ajustent mal et baillent en se creusant en haut du têton comme pour faire flaque plus bas. Des nylons parfois élimés d'un blanc devenu un peu gris ou des audaces de dentelles évoquant les napperons des maisons de retraite.

Canicule

2005-06-26T08:43:00.000+02:00

Tout devient doublement liquide. La sueur qui se gonfle et la chaire elle même qui se liquéfie. Je vois couler des seins qui échappent à tout. Peu à peu la climatisation de ce wagon a cédé. Je regarde monter et s'installer les passagères avec patience. Ça n'est plus désormais qu'une question de temps. Les visages se défont lentement et deviennent naturels, écrasés de chaleur, le rouge et les gouttes qui mouillent les plis. Quelque chose de vrai dans cette trahison d'eau qui les dépossède. Progressivent les toiles et tee-shirt deviennent foncés. Je vois les seins totalement nus collés à ces papiers transparents qui moulent tant qu'ils disparaissent et dont on imagine qu'un geste seul suffirait à les déchirer pour achever ce retour à une nature chaude. J'imagine maintenant la belle odeur des foins de poils dans cette humidité moite.

La controleuse du Lyon-Paris 6628

2005-06-25T16:18:00.000+02:00

Plonger dans ces notules, les champs qui défilent dans le soir et un roman d'une avant-garde suèdoise défraichie... On me demande mon billet. La casquette en arrière sur les longs cheveux noirs. Le chemisier blanc en ronde-bosse géométrique sur une abondance. Les yeux noirs qui me fixent dans un oval avec les dessins nets de tout, lèvres, bouche, nez, sourcils... La mousse fine des poils longs et noir sur la peau marrakech de l'avant-bras qui prend mon billet. Longue, presque courbée dans le dupleix du wagon. Son sourire à mon ébahissement dont elle n'ignore rien quand elle me le rend.

In love again

2005-06-23T06:43:00.000+02:00

Bien sûr elle s'étire et découvre largement un ventre large, un peu mou et ferme, avec un léger hale et un nombril profond. Aucun piercing. Un noeud onctueux au fond et elle regarde. Je vois, remarque et oublie la dispersion de quelques points de beauté. Elle dit des choses sur l'humidité en se protégeant les yeux d'un soleil chaud. Je vois ce qu'elle cherche et ce qu'elle risque. Quand elle se détend les bras découvre l'étrange nudité des aisselles. Parfaitement épilées, lisses et comme amollies de la chaleur qui y fait monter l'eau. Ce relief discontinu et des plis fins qu'elle exhibe. Quelque chose comme de la peau intérieure et des secrets d'organes offerts ainsi à tous. Je détaille tout et les dessins de la bouche quand elle me parle. Et puis ce que ça traine, de cafés en desserts. Elle sert mon bras un peu fort et je la vois s'éloigner.

Papier buvard

2005-06-12T09:20:00.000+02:00

Je ne sais pas si d'avoir enfin pu dormir un peu, ou seulement si c'est les pollens, la chaleur ou de la chimie organique mais je vois à nouveau les tâches de peau nue qui font buvard dans mon oeil. Comme des plages en pleines rues. Des choses qui bougent. Des bourrelets un peu gras qui saillent sous des élastiques. Les arabesques d'encre de chine qu'on voit filer au bas des dos vers la raie qui s'entrouvre. Des arrondis d'épaule et les mèches retenues dans les nuques. Je promène mon désir sans objet et le laisse se poser, se déposer ou s'éloigner des peaux exposées. Une main suffit, un poignet, un doigt, une lèvre. Comme un miel que je me fais, et que par moment je restitue. De belle peau propre et lissée, du gras un peu fin ou des épaisseurs fermes et musculeuses. Cela se promène avec de beaux remuements que peu dissimule et parfois rien ne retient.

Elle

2005-06-04T12:09:00.000+02:00

Un espace assurément entre le haut de la ceinture et le bas du pull où tant est possible… Le djean un peu souple et les cuisses repliées l'une sur l'autre. Une sorte de confort chaud avec juste une amende de ventre blanc disponible. De la peau de Elle pour un petit frisson à cause de l'air devenu froid ou au contact de deux doigts qui s'y déposent et esquisseraient une caresse. Le pull court qui remonte un peu sur le moelleux du ventre. Allongée sur le dos avec la caméra en main qui cadre juste l'espace qui se replie, se resserre dans la moiteur absente de l'origine du monde.

Pink converse

2005-05-22T08:58:00.000+02:00

La pointe du têton qui fait relief dru sous un tee-shirt blanc. Un string avec un relief compliqué de dentelles sur le haut des fesses et qui se dessine sous un pantalon vert amende. Une peau si blanche. Un duvet translucide de fils courts sur ce velours de peau. Si blonde et je crois qu'il n'y a aucun poils. Juste ces quelques petits cheveux de glace dans la nuque. Quelque chose d'opalescent avec un peu de buée chaude qu'elle dépose sur la vitre. Elle ne regarde que son reflet. Les cheveux blancs de pays froids.

Onctuosité

2005-05-19T23:32:00.000+02:00

Elle est assez grasse. Les racines chatains et les cheveux roux. Djean où du gras de hanche déborde à la taille. Tee-shirt blanc un peu gris et sans forme d'avoir beaucoup servi. Des seins gros avec un soutien-gorge bleu marine dont l'armature fait un relief foncé très visible. Petites lunettes ovales mais avec les verres bleux pâles et un string noir exposé jusqu'à mi-fesses qu'elle a grasses et molles tant le djean tombe. Le beau blanc des fesses. La peau blanche et qui remue aux bras avec des grains de beauté et des tâches de rousseurs. Il y a des plis aux aisselles, puis à nouveau au haut, au bas, au milieu du soutien-gorge. C'est gras, c'est propre, ça fait envie.

Médaillon

2005-04-23T12:56:00.000+02:00

Parfait oval blanc avec les boucles noires remontées en queue de chignon haut et ébouriffé. Mèches noires folles qui échappent sur le front. Sourcils épais, yeux de khôle et bouche rouge sang. Angélique. Le cou nu et dégagé. Comme une pose de ballerine. Nez fin et droit avec un air grec. Quelque chose d'un peu trop mol, doux, enfant... pour du marbre à l'antique. Belle pointe noire de beauté au milieu de la joue gauche. Qui se suce le majeur droit, ou fait mine de n'en pas ronger l'ongle. Les oreilles nues, offertes et les clavicules saillantes, exposées, fragiles comme un mamelon qu'on ne voit pas dans le beige d'un pull fin. La peau translucide comme avec de la chaleur à l'intérieur. Elle se mouche avec un kleenex blanc et montre un épais brasselet en pièces de métals qui enrobent son poignet avec une montre. Elle entoure enfin son cou d'une longue écharpe en laine blanche et disparaît.

Trois filles en noir

2005-04-18T23:00:00.000+02:00

Elles ne se connaissent pas. Celle dans mon dos avec sa longue cape jusqu'aux aiguilles des talons. Long cheveux libres. Déjà croisée, mais où ? Devant, les lèvres rouges, sans cosmétique, désordre des sourcils et vert pâle des yeux. Et puis là, très sophstiquée, les plis au sourire, à la commissure, sous les joues, à la fossette, au repli de la paumette dans ses longs doigts fins et bistres. Le revers du pouce et l'ongle à la bouche quand elle parle. Elle dit on change d'hotel à chaque fois. Depuis deux ans. A la fin je roule les draps en boule au pied du lit. Toutes les trois, les longs cheveux noirs et libres. L'une, juste un manteau de beige. Tout le reste, noir comme un sourire dans la peau blanche ou brune. L'une, comme une virgule en or au ras du cou. L'autre, un chouchou de velours noir au poignet maigre avec le bistre et mauve de la peau marbrée, froid et vulnérabilité. Les fines amendes des yeux, comme une raie de regard derrière un sourire. Qui reprend par moment un chwing gum à la chlorophyle. Je travaille dans la beauté, mais ongles... un petit pli au menton. Maintenant trois chwing gums et trois mobiles. Les fronts lisses, hauts et dégagés. Dissymétries du sourire qui se plisse à gauche comme un clin d'oeil à tous. Qui d'une main dégage ses cheveux dans son cou. Puis tapotte sur ses cuisses.

Ardente ou Venise sous la neige

2005-03-28T23:25:00.000+02:00

Je lis le blog de Ardente et sa note du 14 mars sur Venise. Je me dis j'étais à Venise également ces jours-là. La saison était basse après le Carnaval. Agrément de la voir quasi désertée, sous la neige. L’épaisseur blanche à Santa Lucia et sur les baches des gondoles abandonnés de visiteurs. Alors ai-je entre-aperçu Ardente quelque part ? Je repasse le fil des visages croisés. Je ramasse les indices proposés par Ardente, quelques photos de son blog, que probablement elle avait cet air française, que occupé de lettres elle pouvait être passée dans les lieux que ces affinités nourrissent... club des longues moustaches sous le chinois, palais fortuny, barbaro ou mocenigo... prisons ouvertes à la piranese... Je me repasse les calle, sotoportego, campo, piazzetta, corte... les petits ateliers de gravures où j'ai trainé. Je laisse venir des cheveux sombres, des jambes, je cherche, des voix plutôt posées, un peu docte, avec cette petite fermeté des gens qui savent. Une nuit peut-être ? avec cette exhibition excessive d’un sein au Palazzo Vendramin qui vit s'éteindre Wagner et où s'attarda d'Annunzio autour d'une table de pontage, de pharaon ou de roulette pour le Casino d’hiver. Peut-être dans cette église, ce restaurant, ce concert de chambre, campo Franceso Morosini ou au matin après la neige sur les marbres de Stravinski ou Diaghilev sur l'île des morts.

Rousse

2005-03-26T12:40:00.000+01:00

Assise. D'abord occupé par son portable avec son reflet dans la vitre et un sac sur les genoux. Un pull de tricot blanc, grand front, longues torsades rousses séparées en deux bandeaux. Le visage bien dégagé, blanc, très lisse, fins sourcils roux aussi et une couleur sombre et mate sur la bouche. Les yeux si terriblement clairs et qui me fixent quand ils se posent. Il y a du temps, la chaleur monte, les fenêtres s'entrouvrent, se baissent. Comme si la peau se détendait, prenait un léger volume et de l'épaisseur. Comme si un peu de poudre disparaissait, une respiration, un peu de mouillé qui échappait sur la lèvre supérieur et dans le cou. Plus molle, plus moite, plus onctueuse. Le pull qu'on entrouvre sur un fin chemisier blanc en crochet, à même la peau et qui laisse le gonflement des seins au travers les trous fins du crochet. Un pâle grain de beauté au bas gauche de la gorge, et de légères plaques rouges qui se dessinent quand elle y attarde sa main et que je croise à nouveau son regard. Elle ne fait rien. Elle attend. Comme moi. Ce qui ne durera pas davantage.

I-pod

2005-03-18T21:44:00.000+01:00

Cheveux tirés en arrière. Techno qui résonne dans le wagon. C'est sa cuisse moulée du djean qui bat la mesure avec netteté. Grosses tennis blanche, les jambes ouvertes, elle secoue et suit le rythme avec vigueur. Un élastique noir qui tient serré le blond délavé avec des mèches de gel. Pattes d'éph. deux diamants au bas de l'oreille gauche et qui dit à qui sur son mobile “un son d'enfer sur F&G”.

La langue

2005-03-01T22:53:00.000+01:00

On voit la langue rouge avec ses fils de salive qui sort de sa bouche à elle et vient se faufiler dans la sienne. Elle a une toque en fourrure grise et une écharpe sang de boeuf. Les yeux sont mi-clos. Ils clignent par moment et les bouches se posent, s'ajustent, se lissent. Appuient. Ils se regardent. Avec fixation. Comme avec au ventre une envie chaude. Puis lui se callent les yeux fermés au creu de son cou à elle. Et je vois soudain son regard à elle, comme perdu, dans le vide, si loin de tout. Dans une vie qui n'est pas celle là. Qui avait l'air d’être encore sous la possession qui fait baiser à toute heure.

Suite champagne

2005-02-25T22:43:00.000+01:00

Je vois des visages vieillis. Les rides, le gris. Je me demande ce qui sépare ce regard de celui que j'ai connu il y a dix ans, vingt ans. Comme une lassitude. Comme pour dire nous ne nous sommes pas vu pendant tout ce temps et tu voudrais que je crois qu'il importe que l'on se parle. Je cherche au fond des yeux. Du mal déjà à tenir le regard. Je redoute des douleurs qui séparent. Rien ne se dit. Elle dit, j'ai même peint une vierge à la feuille d'or. Mais ça n'accroche pas. Il fait froid. Elle dit je vais manger des huîtres. Je me dis pourquoi est-elle seule ? Surpris soudain par ce moment où de l'age vient relacher les visages. Je vois des abandons, des disponibilités, des renoncements. Tout n'a-t-il était que si peu concistant ?

Le Cab

2005-02-20T17:35:00.000+01:00

Elle a gominé ses cheveux comme plaqués avec les sillons du peigne. Elle marche en djean avec ses cheveux rouges et son ventre blanc. Sur un trottoir d’hiver un samedi matin. Week end. Je pense à son ventre chaud et sa fourrure. Je bande. Voilà ma vie.

Cerne

2005-02-20T17:34:00.000+01:00

Cheveux très noir, lèvres trop fines et très rouge, et cette large cerne bas sous l'oeil, presque fendant la joue en arc. Deux bandeaux noirs qui départagent le front, comme à la mode 1860. Un nez court au bel angle, la peau si blanche et le regard qui ne vous regarde pas. Pourquoi : qui se mord aussi régulièrement la lèvre du bas, comme une nervosité. Avec un autre petit pli qui tombe à la commissure.

Désir pour rien

2005-02-13T18:23:00.000+01:00

Ces regards que je suprends, partout, en permanence. Comme une accumulation de désirs pour rien, laissés en plan. Comme l'entretien peut-être seulement d'une mécanique. Des regards comme un réflexe biologique de lubrification intérieur. La plupart qui n'aboutissent à rien. Il n'y a pas d'échange. Mais l'organisme reste dressé vers l'occasion pour la reproduction de l'espèce. Comme des millions d'ovules et de spermatozoïdes perdus dans le grand magma aveugle. Tout est prêt pour le grand désir. Ça regorge d'obsessions vers le contact. Des regards qui se lisent, se cherchent et s’esquivent. Mais l'ensemble reste en suspension entre deux eaux. Est-ce la bonne régulation ou est-ce un immense gâchi ?

Eurostar

2005-02-09T22:40:00.000+01:00

Des ovales d'écaille sur les yeux. De la mollesse un peu grasse chez l'un, des gestes fermes et saccadés chez l'autre. Comme qui jouent les affaires. Les laptops ouverts. Très décidés sur trois mots exposés sur des power point. De l'anglais partout dans du français. Les élastiques visibles qui coupent l'épais de la fesse sous des pantalons 70. Veste de tailleur stricte sur chemisier haut. Voix fermes. Ils sont le monde. Je regarde de la boue et des branches mortes dans les sous bois. Je vois la vitesse à laquelle les deux voies se disjoignent. Aspirés par le grand vide. Comme sûrs, maître et conscient de quoi ? Le temps, du balcon, d'en découvrir les côtes.

La maitresse du vice-président

2005-02-06T13:37:00.000+01:00

Elle me sourit comme si on se connaissait. Tôt le matin dans cette salle face à la mer. Je vois la découpe nette du string sous le tissu bouteille de la robe. Elle me donne un petit livre et tout de suite l'ouvre en pointant une photo, c'est lui, là. Pour lui elle a osé ce string... qui fait une sillure haut et dans le prolongement de la raie, sous la robe qui colle. Peut-être sur sa demande. Je vois mollement bouger ses seins, des seins assez lourds : elle n'a pas mis de soutien-gorge non plus. Elle se mouille probablement rien qu'à voir son regard à lui sur ses seins qui bougent. Elle rougit rien qu'en m'expliquant l'organisation de la séance. Peut-être inespéré pour eux ce colloque dans cet hotel? Un moment ils s'eclipsent furtivement vers la rade. La joie sur ses joues de l'avoir pour elle. Ce rare moment hors de son couple à lui. Un ruissellement de désirs comblés. Momentanément. La vie, par intermittance.

Yellow cab

2005-02-05T20:53:00.000+01:00

Je vois des mannequins nus dans des vitrines. Mais ça passe si vite. En plastique.

Haribo rouge

2005-02-05T20:49:00.000+01:00

Elle mange avec hargne et volupté des crocodiles haribo rouges. Elle les déchire avec ses grosses lèvres de pulpe. Elle boude. Elle a de longues mèches de cheveux noirs colorées en roux acajou. Elle a cerclé ses yeux au crayon noir. Bagues argents aux index et aux majeurs et deux autres à l'annulaire. Front bombé et lisse, dégagé. Ses grands ongles blancs.

Paolo Conte

2005-01-28T23:27:00.000+01:00

Je crois que c'est sa fille. String, ventre nu et cheveux libres. Belle. Ils se parlent. Il aime Paolo Conte, elle découvre. Du pipole passe. Lui continue sa conversation avec Christophe L., Jane B. parle fort, elle regarde Claude L. et puis elle sent qu'elle échappe à la conversation. Elle est belle, mais personne ne s'occupe d'elle, comme s'ils avaient oublié. Après l'entracte il y a un geste qui atteste que ce n'est pas sa fille, malgré l'écart d'age. Elle le regarde bouger et essaie de bouger de la même manière sur les mêmes reprises. Il ne s'en souci pas. Ils reprennent leur conversation avec Christophe L. après les rappels. Elle n'existe toujours pas. Un moment de retour elle va exister pour un temps court et pour combien de jours : ce qu'elle ronge, construit, détruit, invente dans sa vie qui commence là.

Nous étions si proche

2005-01-22T09:37:00.000+01:00

L'intimité qui nait au fil du voyage avec ce corps assis à vos côté qui bouge, s'étire, s'assoupis. Vous touche, sa chaleur. On se connait peu à peu, ou plutôt on en a l'illusion, le désir. Les petits négligences ou affeteries intimes, les doigts sur la peau, dans les cheveux, des petites marques rouges. Sa main sur sa joue. Ses petits soupirs en feuilletant des magazines people. Sa main qu'elle glisse un moment dans son cou, sous son chemisier, au chaud. D'un petit geste doux, je la vois se caresser doucement l'annulaire droit avec l'auriculaire. Parfois elle se gratte un peu le front, fronce les sourcils, regarde de plus prêt. Elle tourne avec désinvolture les pages et se croise les bras sur ses seins qu'elle serre comme pour se donner du conford. Il est déjà si tard. Elle mange un sandwich au fromage préparé dans un papier d'aluminium. Les bruits de sa bouche, les muscles de la bouche, de la joue, les maxilaires, un fil de salive. Elle s'inquiète des miettes qu'elle épluche sur la poitrine, les cuisses en jean. Et puis d'une seule continuité elle dénude la totalité de sa clémentine en vérifiant des sms.

Le ventre

2005-01-21T22:47:00.000+01:00

Les sourcils faits. La raie au milieu avec les cheveux fins souples et propres qui tombent de part et d'autres. Trois anneaux métaliques sur trois doigts. Emmitoufflée dans une écharpe jusqu'au menton. Un large ceinturon vert d'eau. Debout à deux pas d'elle et que tombe mon regard : le bandeau nu de peau bistre que je découvre soudain de l'avoir effleuré. L'hiver. Nettement plus bas que le nombril. Comme l'ombre de poils arasés. Le pubis écrasé sous le jean. Le remuement matinal de cette peau chaude. Et puis c'est fini.

Intimité

2005-01-16T15:23:00.000+01:00

Ce que j'aime dans le téléphone portable, c'est cette intimité qu'il exhibe ou qu'il trahit. Bien sûr le flot des bruyants qu'on évite. Mais il y a par moment ces irruptions veloutés de séduction comme soudain entre eux. La voix qu'on dénude quand du désir fragilise. Là à deux pas, du crayon noir qui dessine le pourtour bleu franc des yeux grands. Un petit chignon blond de boucles redressées par un ruban rouge. Elle lui parle vite. Essayer de se trouver un rendez-vous. Compliqué. Difficile. Mais son sourire dans la voix quand c'est bon et qu'elle raccroche, un peu d'humidité qui monte à ses yeux.

Kensington Hight street

2005-01-15T13:02:00.000+01:00

Elle cherche sans succès dans ce sac. A mesure qu'elle s'inquiète la toile glisse davantage. Un string noir sur la peau si blanche avec des fils d'argent à l'élastique. Le large dégagement de la molle fesse. Tout le blanc qui se dégage un peu trop. Sous la grande verrière de l'Olympia hall. Plus loin qui n'a pas de seins, qui les montre, comme une mousse de taches de rousseurs qui se fondent à l'aréole, elle fait des gestes et vient d'Australie. Le soir qui vient, belle nuit nette dans Kensington road. La vitrine surexposée d'un bottier. Assise face à la vitrine qui essaie les modèles : l'ombre de la culotte à chaque botte qu'elle retire, écartant la jambe qu'elle lève sous les lumières crues de la vitrine. Dans Royal Albert Hall, le satin noir qui colle à de petites épaisseurs, qui remuent au rythme de l'archer. Qui parlent des langues de l'est. Le cab est rose. Se tenir aux vodkas, plus possible de rien entendre. Des filles qui hurlent aux larmes pour quelqu'un. Des courbes de briques et des pilones. Je lis les caractères d'encre sur les peaux qui brillent.

Semaine du blanc

2005-01-08T16:46:00.000+01:00

Cette semaine dans le métro parisien la Samaritaine fait une pub pour la levrette.

Deux soeurs

2005-01-04T23:12:00.000+01:00

Visiblement elles sont deux soeurs. Elles montent à une gare et descendent à une autre. L'air si jeune, petit oval de métal comme lunette, un brillant bleu à la narrine droite. L'une blonde, l'autre rousse. L'une cheveux courts, l'autre longs. Qui triture ses doigts avec un sac en plastique. L'une plus délurée, un peu aguicheuse, qui fait comme à bout de souffle avec le revers de l'ongle du pouce qu'elle écrase sur sa lèvre inférieure. Les mains rouges, qui se suce l'auriculaire. Pour la rousse un diamant bleu et un diamant blanc au lobe de l'oreille gauche et des mèches noirs sous la couleur. Ou de la couleur noire sous les mèches rousses ? Le bleu très pâle de leur quatre yeux qui tombent d'un coup dans les miens.

La cheville de Sielbe

2005-01-04T07:10:00.000+01:00

Noir, talon aiguille de métal, pointe noire de l'escarpin. Si je baisse à peine mon visage, ma bouche touche sa cheville. Elle me regarde, répète mon prénom, continue au champagne. Elle veut faire des claquettes. Elle prend des cours de chant avec la fille de la prof de starac. Elle est assurée et craintive. Il y a de la fourrure et les cahiers de Catherine R-G. La cheville est un peu moelleuse. Je remonte du regard la jambe jusqu'à la jupe courte. Nous faisons connaissance. S., C. et P. ont leurs petits seins nus sous des chemisiers blancs serrés ou qui baillent. C'est le réveillon.

Les femmes qui s'éteignent

2004-12-19T18:49:00.000+01:00

Il n'y a aucun maquillage. Déjà de fines ridules et un peu de luisant par endroit. Une fatigue. Une forme de lassitude non dissimulée. De petites marques rouges. La vie est là, pleine. Forme de confiance ou de laisser aller. Plus trop le temps de séduire. Le coït est régulier. Un monde de séduction en friches. Le visage intriguant qu'on devine sous cette enfouissement quotidien. Les femmes qui s'éteignent. Un petit goût soudain d'aller titiller ça. Essayer de réveiller cette inattention. Et soudain comme surprise, gênée, comme nue et négligée dans sa chambre d'adolescente. Ne pas laisser se détendre le désir.

La peau

2004-12-11T08:53:00.000+01:00

La qualité de la peau. Les infimes reliefs. Fines cicatrices imperceptibles, petits creux ou rayures blanches. Légers points de rouge sur la finesse blanche de ce cuir doux. Transparent presque de blanc. Cette blondeur. Si lisse et soudain si variée. Un doigt qui a frotté ou gratté un peu. Imperceptible duvet naissant à peine par ombre. Des taches de rousseurs, éphélides, grains discrets de beauté. Comme avec une loupe, je caresse de mon doigt dans le sens de la peau. Le goût de la peau contre la peau. Je ne la connais pas. Le hasard qui pour quelques instants seulement nous rapproche de cette invraissemblable intimité.

Friches

2004-12-04T17:45:00.000+01:00

J'ai aimé trois femmes. Celle du train, du rouge un peu mangé à la commissure des lèvres et du turquoise bizarre aux paupières, une coupe un peu 1970 avec des paquets de mèches brunes plaquées au cou et qui remontent aux joues. Evidemment je ne sais rien d'elle et dans une autre situation je pourrais engager ces conversations qui mettent du délai avant ce moment où l'on baise. Puis là je suis placé à côté de cette fille. Elle me pose ses questions. Cette pulsion qui pétille. Je vois ses seins roux et lourds qui bougent. Pourquoi est-ce que j'ai d'un côté la flemme de m'intéresser à ses questions, l'effort de comprendre les désirs et les questions avec lesquelles elles s'occupe pour justifier et trouver du sens. Je me dis juste qu'elle a une peau qu'on dirait velouté. Qu'on devine un fil rauque dans sa voix qui doit être beau quand elle jouit. Je me dis que son corps souple, mou avec un peu de sueur déjà doit bien aimer faire l'amour. Je me prends à imaginer la forme de ses nymphes quand elle me parle. J'imagine que nous nous ajusterions bien et que nous ne le ferons jamais. Je me prends à rêver, est-ce grave ? J'aime voir bouger sa bouche quand elle me parle. Bon je laisse tout ça en plan et je lui dis des choses pour penser. Beaucoup plus tard, les dj ont tous leur laptop. Elle est brune avec des seins petits et quand elle se sert, je sens même l'abondance de ses poils pubiens. Elle me dit des choses à l'oreille mais une fois encore je ne comprends pas. Mes fantasmes et mes friches sexuelles.

La gène

2004-11-29T22:50:00.000+01:00

Elle regarde en essayant d'échapper aux regards. Elle se tient serré un bras comme à la recherche d'une contenance. Bouge ses cheveux, regarde en bas en essayant de ne rien voir. Je vois que les regards l'agressent. N'y pas participer. L'exhibition d'elle même. Qu'on soupçonne son malaise qui augmente ce malaise. Cette vulnérabilité qui refoule l'assurance. Tant ne rien contrôler. La peau blonde et très fine. L'impression de ne connaître personne et que bien sûr eux ils se connaissent.

Guichet ouvert

2004-11-28T22:23:00.000+01:00

Elle travaille au guichet SNCF de la gare de Rennes. Les cheveux courts, chatain clair, précise, efficace. Elle a des yeux d'un bleu très pâle. Les lèvres, joli dessin, bien net, sans rien, juste la peau humide. Qui me parle. Qui m'explique. Cherche la combinaison qui arrange. Je devine qu'il y a toi derrière cette vendeuse qui un moment échappe à cet échange de renseignements. Sa peau. Sa vie quand elle rentre chez elle. Les gens qu'elle appelle. A quoi ressemble son appartement. Nous nous parlons. Un moment nous sommes comme très proches. Presque comme de la vie passée ensemble. On se comprend. Ne plus jamais se recroiser.

Je n'ai rien su dire

2004-11-23T23:37:00.000+01:00

Elle mange un sandwich adossée à un panneau publicitaire rose. Cheveux bruns, longues torsades emmêlées, elle le tient à deux mains et regarde devant elle, dans le vide. En face, c'est moi. Je ne vais pas au-delà. Elle croise le regard. Elle soutient le regard. La distance entre nous est trop grande. La voix ne porterait pas, à moins de crier.
Plus tard, quelqu'un s'est assis à mes côtés et tout de suite il a commencé : ça ne vous gène pas que je m'assieds en face de vous, non c'est pas la peine tous ces instruments... Elle pose le crayon qui lui sert pour les yeux et le regarde. Elle finit par répondre à ses questions.
Plus tard dans la semaine, elle est dans un bar avec lui près de la gare. Il y a des copains à lui dans le bar.
Plus tard. Elle laisse filtrer le répondeur. Ou bien, ça sonne à la porte. Elle me dit "répond que je suis pas là".

Jeune mère

2004-11-21T23:44:00.000+01:00

Elle lit un livre avec une photo de bébé en noir et blanc. On dirait un guide de puériculture. Journal de bébé. Très jeune. Trés brune. Elle a la peau très fine. Tirée. Comme lissée de fatigue. Des plis infimes sous l'oeil et à la commissure de la bouche. Les seins lourds et les lèvres un peu pulpeuses et comme en sang. Comme une lassitude et un apaisement dans le regard qui se lève doucement.

Un peu de jus blanc

2004-11-20T16:53:00.000+01:00

Elle mange une pomme avec un peu de jus blanc qui bave à la commissure. Elle a un soutien gorge en synthétique rose. Un tee-shirt qui colle sous une veste noire. Cette peau si blanche et pleine, derrière l'abondance des boucles brun sombre. Comme une fine ligne blanche d'une ancienne entaille qui marque le nez et la pommette gauche. Deux petits chiens en argent sur les seins et les ongles fushias. Ce qu'il y a, c'est ce duvet au poignet sur la peau blanche. Le contraste des poils sur la peau nue. Je ne vois plus que ce triangle de peau avec cette discrète pilosité. Quelque chose d'un peu sauvage et animal. Les gestes lents de ce poignet. Qui des doigts de l'autre main en caresse le sens. Dejà je recompose tout ce que j’ignore de ses anatomies. Elle est descendue. Elle est maintenant avec une échancrure safran. Toutes les peaux conviennent.

Je vis dans des centres commerciaux

2004-11-11T21:30:00.000+01:00

C’est beau. Il y a plein de gens qui ne vont nulle part. Principalement des jeunes filles désoeuvrées. On dirait qu’elles s’y déplacent par bancs. Mes yeux sont des filets en lambeaux depuis longtemps. Je ne retiens rien. Mais je regarde s’enfuir ces belles agitations plein d’ennuis et de désirs.

J'aime la consommation et la publicité

2004-11-07T16:22:00.000+01:00

Ce qui dure est bien. Ce qui passe a peu de prix. Qui nous enferme dans cette impasse ? Puisque rien ne dure ? La publicité nous offre des mythes éphémères qui durent le temps d'une saison, d'une dégustation. J'aime les hits jetables dont je me gorge pour un mois. Le flux des modes et des objets dérisoires qui atisent mon désir. Tout s'apaise délictueusement en succombant. Tout cela lubrifie et entretient mon désir dont l'étanchement facile est ma joie. Et si c'est trop cher ? J’organise mes apétits pour ne pas sortir de la cible, bien organisée par les publicitaires. Un petit goût de mécanique à vide ?
Comme chaque jour, ces nouveaux visages qui m'accablent et qui m'enchantent ? Question d'ajustements : tout n'est pas là, mais pourquoi se priver de ce qui s'y expose ? Et parfois nous échangeons un peu plus...

Ah, oui, j'ai fait signer ma culotte.

2004-10-29T17:33:00.000+02:00

Tomber au hasard des blogs sur ce joli programme. Souvenir de ses amis. Ce lieux de tout les désirs. Je les croise. Tout ce qui porte culotte. Je flane et cette seule pensée me réjouis. Pas nécessaire d’être lourd. Je regarde avec un peu de gène les regards un peu gras insistant ou honteux de ceux de mon espèce. Je n’aimerais pas que ce regard-ci ressemble à ces inélégances. Je ne doute pas que le plus souvent j’échoue puisque je n’en suis pas juge. Qu’importe, je dérobe et continue mon butinage. Il y a de petits bouts de tissus qui peuplent ma tête.
Et puis ici ce qui bascule. Des mots en lieu et place d’images. “J’ai fait signer ma culotte” ou ailleurs “mode d’emploi pour votre épilation”. Des visages et des mots qui excèdent. Je continue en rentrant au petit matin me reposer dans les salons ici vides avec la Norma à plein volume.

Une odeur désuète de savon et de propre

2004-10-21T01:17:00.000+02:00

Une journée pour rien. Hier, qui me parle d'auteurs d'aujourd'hui dont je ne connais pas le nom et à peine l'éditeur... J'évoque Claude Simon, elle n'a jamais entendu le nom. Elle se retourne un instant et c'est une odeur désuète de savon et de propre qui me vient. La peau très blanche qui contraste avec les duvets foncés. Un peu de vert au fond du marron des yeux. Un peu d'assurance et de rose à la joue. Elle se lève pour attraper quelque chose sur une étagère, et c'est tout son ventre qui se déshabille. Je vois du jaune et du noir. J'entretiens une petite cour de désir. Cela convient à la plupart pour des raisons qui bifurquent. Je pense au cercle amoureux d'henry legrand. Il ne faut pas trop confondre les livres et la vie. Un wc avec une colonne d'ancienne fondation où sont gravé dans la pierre les prénoms des filles.

Les petites tennis roses et blanches

2004-10-20T01:26:00.000+02:00

Faire une entorse à ces notes. Je ne connais aucun des visages que je croise. Ces désirs sont à peine l'oeil en terre d'une pivoine. Et puis, il y a des accidents. Infimes. Rares. Quand de la conversation se noue. Plus rare encore, quand elle se prolonge... que chacun y trouve son miel. Marylin a des tennis roses et blanches avec les lacets toujours défaits. Je ne connais pas Marylin. Deux ou trois choses que je sais d'elle, les filles russes qu'elle regarde s'embrasser sur la bouche, les poses lascives qu'elle dessine dans l'ennui des cours, et les bulles de chwing-gum qu'elle fait claquer si on lui parle... Les silhouettes donc qu'on ne croise pas moins dans les blogs que dans les aéroports et les tramways...

Observation sur le passage des femmes

2004-10-17T17:21:00.000+02:00

Je m'installe à l'entrée et je regarde tout ce qui passe. C'est à dire toutes celles qui d'un pas plus ou moins rapide s'engouffrent devant moi. Je ne sais plus trop bien où regarder. N'en rater le moins possible. Tous ces seins lourds des adolescentes qui attirent l'oeil de leur remuement.

Les ongles d'argent

2004-10-12T22:35:00.000+02:00

Des pendentifs à l'oreille longs comme une pluie métallique. Des écailles d'argent aux ongles de pieds mêlées à des lannières de cuir. Un tatouage noir sur le noir à peine perceptible. Calligraphique. Toujours tout ici qui s'interrompt avant de s'entreprendre. Je feuillette les passants comme des magazines. Avec l'épaisseur de la peau, la gène parfois, un peu de sueur. Davantage que des reproductions, moins que des conversations. Marylin me dit : mais vous avez tout de même vécu un peu quand même... Une envie soudaine du blog des conversations que j'entame. Avant celui des rencontres qui nous disloquent.

Banc public

2004-10-11T22:14:00.000+02:00

Est-ce qu'elle pleure ou est-ce qu'elle téléphone ? La main qui vient sous le nez comme pour essuyer des gouttes de larmes. Elle est en rose, il est en gris. Il est assis de biais sur le banc et elle lui tourne le dos. La peur qui me prend de tant de tristesse.

Elle rougit quand elle lève les yeux

2004-10-10T10:55:00.000+02:00

Elle est blonde. Elle rougit quand elle lève les yeux vers moi et croise mon regard. Effacer discrètement nos gènes. Quand le sang afflue, cela devient important. Et c'est à ce moment que l'on souhaiterait disparaître. Comme si ce qui est beau nous rendait vulnérable. A moins que cela nous révelle. Alors plutôt que disparaître, s’exposer. Y prendre goût. Comme un trac. Comme un théâtre. Entre se protéger et s’effacer. Entre se blesser et s’émouvoir. Dire des choses vrais et intimes dans des pages anonymes. Dans les flux qui passent et viennent sur les chats et mails. Comme l’onde sans cese menacée, inlassablement renouvellée, du désir.

Blonde

2004-10-09T09:45:00.000+02:00

Elle a une pierre verte entre les deux seins blancs. Cheveux très blonds et l'échancrure très ouverte d'un petit pull noir sur la peau nue. On voit tout le mou réhaussé du sein. Il y a cette fente qui se creuse dans l'ombre et la pierre prête à s'y enfouir. Très fine chaîne dorée. Le blanc translucide qui laisse apparaître du bleu de veines. D'un blanc vulnérable. Quasi impudique.

Laenaurla

2004-10-07T23:58:00.000+02:00

Je ne sais rien d’elle. Je découvre aux hasards des blogs ses yeux de pluie et de l’eau sur sa bouche. Ils ont l’air de se connaitre. Des gens lui parlent. Plus loin il y a des arabesques sur de la peau. Du cuir et de la toile de Nîmes. Les cheveux sont noirs avec de l’auburn. De l’humour qui dissimule dans l’amende de l’oeil. Mais ce n’est pas grave. Tout cela va passer. Les commentaires se sont déplacés sur d’autres blogs. Reste ce regard posé sur mon écran. Pieces of Mana. Et un fond noir.

Le désir dure trois heures

2004-10-07T22:41:00.000+02:00

Elle écrit sur Internet les plaisirs qu'elle se donne. Je croise par moment ces échanges virtuels. Tout devient possible. Intense. Presque vrai.
Et c'est comme un coït : la détumescence finit par remettre les objets à leur réalité terne et inenchantée. Après l'extrème tention où tout humidifie, l'obsession s'éloigne. Toute la vie encombrée redébarque, et dissipe ces trois heures de désir en apnée. C'est ainsi que je n'en retiens ici que le nylon et les désirs.