Balthus pamplemousse

Qui bouscule, s'assied en face, jambes dans les miennes, longues, bottes à boutons beige ocre, jupe courte, elle écarte les genoux et je remonte le nez qui mène entre les cuisses dans l'ombre serré.
Elle a des bas couleur chair.
Il y a des petits accrocs et on voit la peau marbrés dessous, comme avec du froid ou de l'émotion. Un chemisier de voilage mauves avec de petites fleurs hors d'age sur un tee-shirt crème qui moule des seins qu'il n'y a pas et une rondeur de ventre. Les cheveux par mèches blondes un peu sale d'une journée à courir, la main sur le front à plonger dans un gros romans peut-être en anglais. Ce qu'elle écarte. Ce qu'elle regarde. Reflets dans les vitres. Ne pas croire au dialogue entre un désir et son absence dit le journal de Nelly Arcan. Les vies parallèles. Les petites extractions qu'on y fait par effraction. C'est tout. Les bas couleur chair ne mènent nulle part.
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