Balthus pamplemousse

De nuit, -12°, vent de neige qui pousse dans des arènes rouges. Elles sont deux, bottes noirs, djean pattes d’eph fendues sur la jamber dans le froid de glace. Puis, plus tard, qui redemande des vins du Chili. Qui articule plus difficilement. Un rie qui ne se surveille plus, gras et fort, lourd au fond de sa gorge rouge et toute humide, elle s’appelle M., des torsades de frisures qui chutent à la taille, les seins blancs et ouverts, quelques forts grains de beauté dans le cou, sur le sein, sur la cuisse de bas nylon sous une jupe noire à raies blanches et courte. Davantage de rouge dans les yeux, dans la bouche onctueuse avec des fils de salive, la langue qui bouge, les dents mouillées. Des seins de lait et de mollesse. Suivi de loin. Que je rejoins. Qui vous touche. Prend le bras à témoins. Des rires sonores. Qui me serre un peu, palpe. Absorber tout le ruissellement des désirs. Tout qui reste en suspension. Comme une buée en apesanteur. Une vapeur qui se dépose sur la peau un peu là où il y a de la chaleur, sous les aisselles, dans le fond collé des cuisses. Blocs de glace défaits sur le Saint-Laurent par la promenade des Gouverneurs. Puis, l’écartement des jambes dans des brasses lentes. Un fond turquoise et enfumé. La piscine extérieure. trouée dans la neige de l’Hotel Hilton en contre-plongé de l’étage 32. Des nages chaudes sous la neige comme aux Bains Széchenyi de Budapest.
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