Sunday, April 04, 2004
Rose dentelle
Elle s’arrête, pose son sac sur le trottoire et fouille avec anxiété. accroupie d’un coup à en extraire soudain d’un jeans noir et d’un pull court sombre la beauté blanche des fesses fendues d’un string de dentelles roses comme issues de broderies pour d’autres ages et d’un autre siècle. Je lui demande : elle me dit quinze ans, pourquoi ?
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