Balthus pamplemousse

Elle cherche sans succès dans ce sac. A mesure qu'elle s'inquiète la toile glisse davantage. Un string noir sur la peau si blanche avec des fils d'argent à l'élastique. Le large dégagement de la molle fesse. Tout le blanc qui se dégage un peu trop. Sous la grande verrière de l'Olympia hall. Plus loin qui n'a pas de seins, qui les montre, comme une mousse de taches de rousseurs qui se fondent à l'aréole, elle fait des gestes et vient d'Australie. Le soir qui vient, belle nuit nette dans Kensington road. La vitrine surexposée d'un bottier. Assise face à la vitrine qui essaie les modèles : l'ombre de la culotte à chaque botte qu'elle retire, écartant la jambe qu'elle lève sous les lumières crues de la vitrine. Dans Royal Albert Hall, le satin noir qui colle à de petites épaisseurs, qui remuent au rythme de l'archer. Qui parlent des langues de l'est. Le cab est rose. Se tenir aux vodkas, plus possible de rien entendre. Des filles qui hurlent aux larmes pour quelqu'un. Des courbes de briques et des pilones. Je lis les caractères d'encre sur les peaux qui brillent.
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