Balthus pamplemousse

Elle dit j'aime cette photo. Un soldat de l'après guerre le regard en contre-plongé sous la culotte d'une danseuse. Elle tire, avec de fines rougeurs sur le cou et les seins, sur son pull pour mal cacher son ventre blanc. Le beau blanc mou laissé intact par l'été. Elle a une petite incisive qui en chevauche une autre et elle a mal à une dent de sagesse alors elle prend des pâtes. Elle dit j’aime travailler avec mes mains. Ah ? Non euh j’aime travailler le bois. Enfin, la décoration. Elle habite sur une plage de la mer du Nord.
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Dans des trains vides trop tôt le matin. Petite, tee-shirt léopard avec du rose moulé à son buste étroit, large croupe dans un pantalon treilli à poches et baskets fines en daim beige. Elle a les cheveux très blonds plaqués au cou et qui s'évasent ensuite. Les yeux bleus d'eau, un léger mouchetage de tâches de rousseurs aux pomettes. Pourquoi suis-je capable de me dire que j'en sais assez pour que cela me convienne ?
La littérature et la conversation n'y changent quasi rien. Savoir que je ne suis jamais désenchanté de ces initiatives. La durée simplement qui varie. Quelle durée avec les scènes et sarabandes de Ingmar Bergman ?
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J'aime l'humour et la répartie des filles des guichets, des cafés et des bars. Parler à des inconnus est mon bonheur. Ici et ailleurs. Le moment avide de la découverte. Tout est bien au début. C'est un roman entier en quelques phrases. J'aime l'avalanche d'images à chaque indice que je détecte. D'où elle vient ? son prénom ? sa manière de me retenir ou de me détourner ? des choses intimes qu'elle dit très vite. Il n'y en a pas pour lesquelles d'emblée du désir et de l'excitation ne m'habite. Quand je suis un peu dégagé : toute m'inspire. Les infatués d'excéption et les solitaires un peu abandonnées. Celle qui ne sait pas trop dire qui elle est et celle qui a couvert son monde de phrases et d'explications. Si la conversation a pris, quand la conversation a pris, j'ai très vite l'impression que toute une vie est possible. Une encore, toutes les vies. Et puis il faut que j'y aille et je n'ai pris aucun téléphone et nous ne nous reverrons jamais. J'ai simplement aimé absolument cet unique moment du contact un peu particulier, comme l'éléctrisation de la rencontre. Comme un commentaire d'une inconnue sur un blog.
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Elle a un string bleu sous un fin pantalon de lin blanc. Très vite il se tirebouchonne dans la raie. Le string, oui, mais surtout le pantalon qui expose ainsi les deux rondeurs distinctement isolées. J'ai du temps. Je remonte le tee-shirt vert pour suivre le léger creu et pli que marquerait un soutien-gorge... Rien. Il y a des globes et des mollesses que la chaleur gonfle. Elle se retourne soudain et me pose une question. De celles qui sans cesse me demandent : mais à quoi tu penses ?
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Toute peau m'enchante. Je vois bien cette biologie en moi qui s'éveille à la vue de la peau que des vêtements découvrent. Bien sûr tout ne prend pas. Mais entre des fermetés un peu pleines et le dessin adéquat des traits, constamment des passantes m'accaparent. Rien. Je ne peux rien prétendre de nos éventuelles affinités. C’est je l’accorde un peu brutal. Mais le rêve est amorcé. C'est à dire mon corps y reconnait un organe, au milieu pourtant de tant d'autres, un peu ingras même, que mon désir déifie et qui n'est autre qu'un trou apparaissant sous une forme de fente aux contours parfois nets et sans particularités. Simplement fade. Pourrait-on croire. Et le plus souvent mal découpé, comme une sorte de bricollage de peau, de petites lèvres, assez baclé. C'est donc pour ça, sans cesse au fil de ma journée, que je bande. Que mon corps, qui se sert de moi et de mes encorbellements de phrases, pour le simple renouvellement de l'espèce, ne m'incite à aucune résistance. Pire, je m'en enchante et ne me sens aucune velléïté de rebéllion contre cette ruse qui me possède. Je m'abandonne consentant à cette mécanique de prolifération du monde.
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Une fille un peu grasse, en première, exhibant le dernier Harry Potter, bronzé, djean court et chemisier indien étroit, safran avec des broderies, des paillettes et des miroirs fins, fendu et serré sur ces deux seins petits presqu'un peu moins bombés que son rebond de ventre. Les sourcils velus et une petite ombre au-dessus d'une lèvre épaisse et violette? Dix plis un peu marron à l'aisselle grasse. Entièrement bronzé d'un séjour dans une villa du Sud. Un blond un peu chatain et les yeux noisette. Le bronzage uniforme sur la peau ferme et pleine. Le nez un peu gros, une chaînette d'argent et aucune bague. Un chouchou de couleur tirbouchonné dans des cheveux redressés en queue courte comme en épis. Qui passe son temps à ne tourner aucune page de son roman et à observer entre ses seins. Par moment ça baille sur un gros bout d'aréole marron et drue. Elle soupire, s'étire sur une grande bouche rose et mauve un peu clair avec des filets de salive et des dents sans accident.
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J'aime quand elle lève les bras et met ses mains dans les cheveux. Elle ouvre et expose les aisselles avec leur douce bosselure devenue nue des épilations avec de l'humide un peu comme un reste de vêtement sur cette fragilité souvent offerte. Elle se boirait bien une tisane. Elle a les yeux d'un vert si blanc et les cheveux dans un désordre longs, bruns et en torsades. Elle a le débardeur fuschias avec des bretelles noir de soutien-gorge et son djean. Elle a la ceinture noir avec des clous et des bandes roses sur ses pumas. Des lamelles de nacre ocre au poignet et des boucles orientals comme un soleil compliqué de métal et d’arabesques avec une pierre ambrée au milieu. Elle défait patiemment l'étiquette de sa bouteille d'eau en observant son reflet dans la vitre. Un petit brillant en haut à droite à la commissure de la bouche. Il est si tard.
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